Хиреет стих, хиреет стиль,
Куею я, читая это.
Поэты, мля.. И зреет мысль -
Убить хотя б в себе 'поэта'.

Погиб поэт. Тот, что невольник чести.
Погиб за слог, за стиль, за мастерство.
Не дописав стихов, поэм и песен…
И вот, уж, больше нет, увы, его…
------------
Не пишем мы стихов – слова рифмуем.
И здравствуем мы много долгих лет.
А он… ОН сам избрал судьбу такую,
Назвавшись гордым именем – ПОЭТ!!!

или вот так

Мы эгоисты! Так зачем в стихах
столь пламенные речи произносим?
Мол, знали смерть и нам не ведом страх,
и что любимых на руках мы носим.
Кому поем? Конечно же, себе,
для вида мы хулу произносили.
Нас пожалеют, мы поем вдвойне,
про то поем, что плохо нас любили.
Напишем все: про это и про то,
потом еще поговорим об этом.
Мы не напишем только лишь одно:
-Прошу прощения у Вас, что был поэтом.


я извинился, поэтому: Не Блок, не Байрон -лишь случайный зритель
не стихоплет, но рифме не вредитель
рифмую мысли - славная игра
Укус поэт? Скорее нет, чем да

То Ukus
Долго размышляла, поставить ли твою цитату. Решила, что без нее будет непонятен смысл последних строк. Но ошиблась. Я убираю ее из своего поста, потому что как и прежде в отношении тебя я с ней не согласна.

ууууу как всё запущено, пора Дантеса выпускать в третьем действии
и где Тореро, который никогда не спит

седня я за них

нашла я Тореро он торговлю от Дады стережёт

силен укус не только в рифмованье,
и смысла не лишен евойный стих,
но где найти тогда обоснованье,
отказ от написанья их

Так, может, перестать быть эгоистом
В любви, в печали, в страсти и в стихах,
Как прежде, растворившись в чувстве чистом,
Носить любимых женщин на руках...?
Отбросить все гнетущие сомнения,
И просто, наслаждаясь жизнью, жить?
Забыть о прошлом и без сожаленья
Назло всему смеяться и любить…?

И быть поэтом. Просто взять и быть!

Пока Ukus творил свои поэмы
Война своим катилась чередом
Штурмовики ему сносили стены
И увозили ресы все в полон

С высот заоблачных, лишь видимых поэтам
Спустился он однажды - обомлел
Весь форс разбит, враги прошлись по сотам
Разграбленный склад ресов опустел

Отбросив в сторону чернильницу и перья
Втоптав в траву незавершенные стихи
Глотнув для храбрости покрепче зелья
Мстить ринулся врагам за их грехи

Пропал ПОЭТ
Военной смутую сметенный
Родился ВОИН
Храбрый и непокоренный

sturmsneg

а разве поиск счастья лишь с мечом возможен?
Или в боях нет лирики своей?
Пришел укус-боец со страшной рожей,
а что в душе, незнаем мы, поверь

а что ведь марс когда то тоже,
любил кого то и дарил цветы,
и засыпал ведь не один на ложе,
а не в палатке глядя на кресты,

убитых им бойцов, что бились тут,
за правду, ту что ближе к сердцу,
за землю, что отчизною зовут,
и за...свободу...им она к лицу

То ursul23
Мне понравилось.

ой...тута про меня стихи пишут...

о муза ты ведь только начала,
зачем же проза здесь? или быть может,
в другую тему перейти всем нам?

Что врят-ли нам поможет,
скажу лишь то, что поиск это зря,
ведь правды нет... быть может,
своё добавлю слово, типа кря...

пятак мы примем, не как камень в огород,
но смысл настолько утаен от нас,
что мы продолжим с вами разговор...

Понять еще, о чем тут разговор
Хотелось мне, но тщетны все старанья.
О чем весь этот несравненный вздор?

О небе, о земле, да и о пиве,
о том как тяжело идти в крапиве,
о том как солнца меркнет свет,
ну конца работы нет и нет...

подскажите во сколько Бычок спать ложится ? сколько даун длится ?